"Хуже всего, когда ты умом понимаешь, что больше не можешь дружить с человеком"
Э. Хэмингуэй
Когда понимаешь, что кто-то очень близкий и очень дорогой безнадежно потерян, чувствуются немного усталость, значительно больше - осень, и грусть. Даже не грусть, но тихое недоумение - так много осталось воспоминаний. Не моих воспоминаний, вот в чем дело
Так много осталось мыслей, надежд, наблюдений, тайн. Его тайн, и до этого времени они поверялись только мне. Все сказанные слова и сейчас живут своей какой-то непонятной жизнью, они приходят ко мне в полудреме, ласкаются едва ощутимым ночным ветром, отражаются, а может и тонут, солнечными бликами в черных зрачках, или напоминают о себе поясом Венеры в ясный, тихий вечер
Скажите, что, что мне делать с этими воспоминаниями? Они настолько личные, что я боюсь неосторожно обойтись с ними, переставить порядок событий в помяти или перепутать имена. Это хрупкий отпечаток целого мира, бесконечно глубокого, который остался со мной. Это, порой кажется, гладко черный, опаленный, но чудом уцелевший маленький осколок метеорита, и он, найденный в самом сердце безжизненной пустыни, говорит о бескрайности вселенной, о других мирах, отражающихся друг в друге, о бесчисленных плеядах звезд, движущихся в вечном танце жизни и зовущих меня. Он заставляет тосковать и искать встречи с его такой далекой, и такой недостижимой родиной, таящейся в глубине времен и световых лет
А порой эти воспоминания как ворох легких, разноцветых листьев, которые сильный и безжалостный ветер поднимает до самого по-осеннему утомленного неба, а потом бесшумным фейерверком рассыпает и разносит по всем переулкам моего торопливого города, набирает полные пригорышни листьев-монеток и разбрасывает их как можно выше и дальше, обрывает все листья-письма и путает страницы, а наигравшись, улетает прочь
Но в другой раз кажется, что это не легкомысленные листья вовсе, а тяжеловесные раковины экзотических моллюсков - жителей южных морей. Все они привезены путешествеником в родную северную, несолнечную страну и бережно хранятся в крепком сундучке. Гладкая, отполированная поверхность каждой ракушки хранит свою особенную историю, помнит жар экваториального солнца, прохладу хрустальной голубоватой глубины тропического родного моря, неумолчный шум прибоя, белый влажный песок по утрам на длинных узких пляжах и капельки росы на развесистых листьях, ленивые и разморенные желтые полудни, алые и безмятежные, как мечта, закаты
Я знаю, что есть такой человек, которому будет открыт этот мир, оставивший мне такие воспоминания, вселенная, скрытая в темноволосой голове. А со мной остается только этот отблеск, который, боюсь, с течением времени растает, как легкое дыхание морозным утром
Остаюсь ли я одинокой? Сейчас кажется, что да
"Он почувствовал себя одиноким, но тут же понял, как обогащает его такое одиночество" А. де Сент-Экзюпери
Э. Хэмингуэй
Когда понимаешь, что кто-то очень близкий и очень дорогой безнадежно потерян, чувствуются немного усталость, значительно больше - осень, и грусть. Даже не грусть, но тихое недоумение - так много осталось воспоминаний. Не моих воспоминаний, вот в чем дело
Так много осталось мыслей, надежд, наблюдений, тайн. Его тайн, и до этого времени они поверялись только мне. Все сказанные слова и сейчас живут своей какой-то непонятной жизнью, они приходят ко мне в полудреме, ласкаются едва ощутимым ночным ветром, отражаются, а может и тонут, солнечными бликами в черных зрачках, или напоминают о себе поясом Венеры в ясный, тихий вечер
Скажите, что, что мне делать с этими воспоминаниями? Они настолько личные, что я боюсь неосторожно обойтись с ними, переставить порядок событий в помяти или перепутать имена. Это хрупкий отпечаток целого мира, бесконечно глубокого, который остался со мной. Это, порой кажется, гладко черный, опаленный, но чудом уцелевший маленький осколок метеорита, и он, найденный в самом сердце безжизненной пустыни, говорит о бескрайности вселенной, о других мирах, отражающихся друг в друге, о бесчисленных плеядах звезд, движущихся в вечном танце жизни и зовущих меня. Он заставляет тосковать и искать встречи с его такой далекой, и такой недостижимой родиной, таящейся в глубине времен и световых лет
А порой эти воспоминания как ворох легких, разноцветых листьев, которые сильный и безжалостный ветер поднимает до самого по-осеннему утомленного неба, а потом бесшумным фейерверком рассыпает и разносит по всем переулкам моего торопливого города, набирает полные пригорышни листьев-монеток и разбрасывает их как можно выше и дальше, обрывает все листья-письма и путает страницы, а наигравшись, улетает прочь
Но в другой раз кажется, что это не легкомысленные листья вовсе, а тяжеловесные раковины экзотических моллюсков - жителей южных морей. Все они привезены путешествеником в родную северную, несолнечную страну и бережно хранятся в крепком сундучке. Гладкая, отполированная поверхность каждой ракушки хранит свою особенную историю, помнит жар экваториального солнца, прохладу хрустальной голубоватой глубины тропического родного моря, неумолчный шум прибоя, белый влажный песок по утрам на длинных узких пляжах и капельки росы на развесистых листьях, ленивые и разморенные желтые полудни, алые и безмятежные, как мечта, закаты
Я знаю, что есть такой человек, которому будет открыт этот мир, оставивший мне такие воспоминания, вселенная, скрытая в темноволосой голове. А со мной остается только этот отблеск, который, боюсь, с течением времени растает, как легкое дыхание морозным утром
Остаюсь ли я одинокой? Сейчас кажется, что да
"Он почувствовал себя одиноким, но тут же понял, как обогащает его такое одиночество" А. де Сент-Экзюпери
