зашмат былога. зашмат мiнулага

Фиалковый воин

 




















"Воздушный воин под бронзовам флагом
над гладкой, как смальта, землей
ушел в бесконечность размеренным шагом,
сгорел поминальной свечой.

И как получилось, и чья это воля:
один из команды морской,
остался ты в поле, фиалковый воин
с печальной и доброй душой?

Тебе не подвласны стихии морские.
Кто будет считаться с тобой?
Уныло смотрели плакучие ивы,
как шел ты на бой с пустотой...

Фиалковый воин упал за оврагом,
пронзили сторкратно его...

Корабль спасенья под бронзовым флагом
забрал моряка своего."

"Семьдесят лет"

 Ты крикнул безмолвно весне уходящей: "Постой".
 Она обернулась и молча сказала: "Прости".
 И ты побежал бы за ней, но густой травостой
 зеленой лавиной накрыл все земные пути.

Несколько слов об одиночестве

Одиночество. Оно коснулось и меня в некоторой не такой уж и малой мере

Мне кажется, что любой человек, более или менее задумывающийся о своей жизни, о причинах и следствиях событий, о чувствах, толкающих на тот или иной поступок, обречен, именно так - обречен, на одиночество

Что есть одиночество? Для меня настоящее одиночество - в толпе. Где я чувствую совершенно чужой, чуждой всем и неинтересной никому. Настоящее одиночество - в том, что нет никого, кто бы выслушал и понял. Возможно, я была бы не так часто и не с такой силой испытывала это щемящее отчаянное чувство, если бы не хотела бы и не искала того, кто поймет меня. Поймет с полуслова, поймет, как себя

"Сказанная мысль - ложь". Никто не может понять полностью, во всей полноте другого человека, потому что нет способа передать свою мысль или идею. В мыслях все не так как на словах - многое выражается через ассоциации, вспоминания, неясные и неопределенные ощущения. Да разве можно заглянуть в душу к кому-то? А если и получится, то имеет ли это смысл? Далеко не всякий способен разобраться во движениях своей души. Я могу судить обо всем этом только по своему опыту, и я, признаюсь, не особенно хорошо понимаю себя, как бы не пародоксально это не звучало. А что говорить о чужой душе. Но даже если бы и был технический способ, то это не особенно помогло бы - ведь для понимания необходимо не только знание конечной мысли, но и ее предпосылки, и даже те, что малозаметны самому автору идеи. Но и этого мало. Мне кажется, что для понимания чужой мысли нужно быть достаточно беспристрастным, безо всяких предрассудков. Что невозможно человеку

Можно лишь только почувствовать. Но как это? Может быть искренняя любовь может дать возможность почувствовать, понять кого-то. Но лишь настоящая, сильнее любых препятствий, любовь. Наверное, это верный способ вырваться из мягких, но крепких объятий этого извечного спутника

Однажды я наткнулась на мысль, которая меня немало заинтересовала. "Щемящее счастье одиночества". Наверное, если считать нормой жизни это состояние, то можно быть вполне счастливым человеком. Зависеть только от себя, ни под кого не подстраиваться - не так уж и плохо. В конце концов, встретить того, кто поймет - так сложно. Так невозможно, не побоюсь этого слова, встретить того, с кем будет абсолютное внутреннее единство

Все-таки лучше не искать спасение в ком-то - человек так ненадежен. Может, повезет встретить своего единственно настоящего и верного друга, а может и нет. Тогда одиночество становится "естественной средой" и избежать его нет никакой возможности

P. S. Повторюсь, что все написанное - исключительно из моего недолгого жизненного опыта, и не знаю, распространяется ли на кого-то еще

Старая драма

Настроение такое. И ничего не могу поделать с собой. Может спать лечь? 

"Так уж лучше бы зеркало треснуло,
То, настенное, в мутной пыли.
Из мирка захудалого, пресного
В номера интересной любви
Поспеши, поспеши, легкокрылая, –
Вот и лампы уже зажжены.
Легкокрылая бабочка милая
Без любви, без судьбы, без вины.

Не любил он – и номер гостиничный
Пробирает нездешняя дрожь,
Не любил он – на площади рыночной
Отступился за ломаный грош.
Погоди, погоди, бесприданница,
Ты любила всего одного.
Тот, кто знает любовь без предательства,
Тот не знает почти ничего.

Человек с человеком не сходится,
Хоть в одной колыбели лежат.
Не любил он – и сердце колотится,
Не любил он – и губы дрожат.
На пути ли в Москву ли, из Нижнего,
По дороге ли на Кострому,
Легковерная, нежная, книжная,
Не достанешься ты никому." 

Осень. Грусть

Так называлась серия монохромных акварельных работ, которая меня чем-то сильно тронула меня, а сейчас вспомнилась почему-то

Хотя что тут думать о причине. С обеда зарядил осенний дождь. Да еще где! В Севастополе! В Севастополе двадцать восьмого августа идет дождь. И холодно, и ветер сильный с моря. Наверное, там шторм

Завтра уезжаю домой, в свою северную, дождливую страну. Может распогодится? И здесь, и там. Было бы хорошо

Осень - не такая уж и печальная пора года, но мне безнадежно грустно, хотя по календарю сейчас еще лето. Нет же, осенью-грустью веет из открытых окон. Ночной ветер качает орехи и абрикос. Так сильно они шумят, будто что-то отвечают ему. Шум листьев похож на голос шторма. Сильного шторма, огромные волны которого размеренно и величественно накатываются на опустевший пляж. Странно, что не слышно крика чаек. Они страшновато кричат - будто плачут, а потом безумно хохочут, и снова горько тоскуют в небе. Ветер не доносит никаких звуков, кроме шума листвы. Как же я не догадалась - ведь дождь идет

Я чувствую этот вечер, как никогда остро. Вот цикады снова запели, ветер успокаивается. Не сколько слышу, сколько чувствую

Дождь. Осень. Грусть... Все мои мысли крутятся вокруг этого. Не знаю, почему грущу я, не знаю, почему плачу. "Плавится душа, словно свеча". Иногда мне кажется, что печалюсь я о любви. Так хочу любить. Так хочу отдать себя, и получить столько же в ответ. Понимать с полуслова, и быть понятой с одного взгляда. Но сегодня не поэтому. Может, тает душа, от того, что ищет счастья. А может - от того, что я счастлива

Южная осенняя ночь..